domingo, 29 de enero de 2012

Se Va

                                                                             
Le  duele  hasta  hacerle  sentir  dolor  en  el  pecho  pensar  que  pronto  se  irá.  Que  pronto  dejará  de  verlo,  de  oírlo.  Que  pronto  su  figura  se  alejará  para  siempre.  Que  sus  ojos  cafés  dejaran  de  mirarla.  Que  no  habrá  más  largas  conversaciones  comentando  sobre  la  vida,  a  la  hora  del  desayuno. No  habrá  más  tardes  en  el  jardín  escuchando  música.  No  tendrá  más  la  complicidad  de  compartir  con  él  sus  ideas,  sus  gustos,  sus   opiniones.  Nunca  más  mirarán  juntos  el  mar  del  norte  que  tanto  les  gusta.  No  volverán  a  sentarse  a comer  en  el  puerto  de  pescadores  percebes  y  sidra  y  reír  enamorados  como  jóvenes  de  sienes  plateadas.  Las  sesiones  de  cine  a  las  cuatro,  los  paseos  en  bicicleta,  las  sencillas  salidas  a  la  plaza  Mayor  al  sol  de  invierno  con  él  se  irán.  Nunca  más  volverá  a  sentir  su  olor  ni  su  calor.  Ni   volverá  a  escuchar  sus  pasos  y  su  voz.
Va  a  perder  a  su  compañero,  a  su  amigo,  a  su  amante.  Se  siente  como  un  pájaro  herido  sin  rumbo.  Se  quedará  sola.  Un  hueco  se  abre  a  sus pies.  Le  parece imposible  pero es  cierto.    Sabe  que  su  pena  será  inmensa  y  el  vacío  profundo.  Su  vida  con  él  se  va.  No  quiere  perderlo.  Pero  él  se  está  yendo  ya  y  ella  empieza  a  llorarlo. 

jueves, 26 de enero de 2012

Dolor

                                                                         
Cuando  el  dolor  ataca  y  gimes.  Cuando  tus  ojos  me  miran  y  tus  labios  imploran  “por  favor,  por  favor”  rogando  que  el  dolor  cese.  Dentro  de    se  me  desgarra  el  alma.  La  impotencia  me  ahoga  y  un  grito  sordo  ruge  en  mi  interior “por  qué  hay  que  sufrir así”.  Cuando  dicen:”controlaremos el  dolor” son “¡mentiras!”.  Lo  intentan.  Pero  van  detrás  de  su  estampida  sin  control  sin  alcanzarlo,  sin  dominarlo.
Yo  muero  con  tu  dolor  y  soy  como  el  prisionero  ante  el  verdugo  infame  que  destroza  a  los  seres  amados  del  reo  para  llevarlo  a  la  desesperación.  Tu  dolor  me  tortura  y  mi  alma  gime  contigo  ante  la  crueldad  de  tu  padecer  hasta  hacerse  añicos. 

Cansada

                                                                      
Estoy  cansada  de  en  medio  de  tu  dolor  tener  que  informarme,  preguntar  y  pedir  con  las  mejores  palabras  para  alcanzar  lo  que  busco  o  pretendo.  Cansada  de  encontrarme  con  falta  de claridad  en  las  explicaciones,  en  las  actuaciones  y  en  las  decisiones.  Cansada  de  estar  alerta  sin  confiar  plenamente.  Cansada  de  observar  y  mirar  para  intuir  lo  que  no  saben,  lo  que  sospechan  o  lo  que  no  acaban  de  decidir.  Cansada  de   entrar  en  internet  y   no  verme  sorprendida  por  los  acontecimientos  y  poder  hablar  con  unos  y  otros  con  propiedad   y  así  poder  ayudarte.

sábado, 21 de enero de 2012

Ese Verano

Tenía  el  pelo  largo  y  la figura  esbelta.   La  belleza  de  sus  diez  y  nueve  años  llenaban  su  mirada  de  fuerza.  Con  la  arrogancia  de  su  juventud  vivía  sin  cortapisas  su  pasión.

El  verano  siempre  es  caluroso  en  Salamanca.  Aunque  en  la  vieja  universidad  los  muros  espesos  de sus  aulas  guardan  el  frescor  de los  días  fríos.  Durante  los  meses  de  julio  y  agosto  su  claustro  se  llena  de  lenguajes  de  musicalidades  y  acentos  diferentes.    inicia  el  curso  para  extranjeros.  Aquel  año  se  denominaba  “La  España  Profunda”.  El  temario era  atrevido  e  interesante.  Un  ciclo  avanzado  de  lengua  española,  literatura  y  cine,  combinado  con  visitas  guidas  por  la  ciudad  descubriendo  sus  más  hermosas  iglesias,  conventos  y  palacios  y  conciertos  de  música  barroca.
Fue  el  verano  más  hermoso  de  su  vida.  No  solo  se  impregnó  de  conocimiento  y  belleza  sino  también  de  pasión.  Su  joven  amante,  perfecto a  sus  veinte y un años  llegaba  los  fines  de  semana.  Entonces  locos  se  amaban  hasta  la  extenuación.  Después  mientras  recorrían  la  ciudad  dorada,  ella   le  contaba  entusiasmada  todos   los  pormenores  y  detalles  de  las  clases  y  conferencias.  Finalmente  cansados  se  sentaban  frente a  la  universidad,  a  los  pies  de  la  figura  de  Fray  Luis  de  León  y  soñaban  con  el  futuro.
Hoy,  mientras  las  lágrimas  humedecen  sus  ojos  recuerda.  Hasta  ella  llega  con  total  claridad  el   olor  y  el  sabor  de  su  amor  y  piensa  que  eso  nunca  se  lo  arrebataran.  Tristemente  sonríe  sintiendo  su  dulce  recuerdo  y  cerrando  los  ojos  revive  ese  eterno verano.        

martes, 17 de enero de 2012

Maldito Traidor

                                                                   
No  hay  tregua  ni  pausa.  Avanzas  galopando  sobre  tu  corcel  siniestro.  Arrasas  y  destruyes  sin  piedad  ni  miramiento.  No  hay  escapatoria posible.  Ni  lucha  noble.  Corroes  las entrañas  con  tu  letal  veneno.  Arrancas  de  raíz  la  vida  sembrando  la  desolación.
Hemos  perdido  la  batalla.  Tan  solo  queda  entregar  las  armas.  Lo  haremos  con  nobleza.  Mirándote  de  frente   sin  ira.  Aunque  delante  te  tenga  a  ti  vil  y  maldito  traidor.

lunes, 9 de enero de 2012

Tregua

Solo  pido  una  tregua.  Tregua  para  dejar  el  dolor,  la  pena  y  la  tristeza  y  poder  vivir  el  instante  dulcemente.  Pasar  una  tarde  sin  la  angustia  del  sufrimiento.  Ver  tranquilos  el  transcurrir  de  las  horas.  Sentir  la  normalidad  de  las  pequeñas  cosas.  Contemplar  en  tus  ojos  paz  y en  tu gesto  placidez.  Sonreír  al  mirarnos.  Poder  sosegados  esperar  en  armonía.  Solo  pido  un  poco  de  tregua. 

jueves, 5 de enero de 2012

Hace Cuarenta y Dos Años

                                         
No  era  ni  un  chirimiri,  ni  una  garuba.  Llovía  de  forma  abundante.  Era  un  día  desapacible.  Soplaba  viento  racheado  del  norte.  Mojaba  a  todos  los  que  aquel  medio  día  se  acercaban  con  sus  paraguas  abiertos  que  apenas  podían  sujetar  a  la  pequeña  ermita. Desde  la  colina  la  delicada  y  recoleta  iglesia  románica  de  San Pelayo  era  testigo  de  los  avatares  de  los  pescadores  de  aquella  zona  del  mar  Cantábrico.
Pero  ese  día  sucedía  algo  distinto.  Hasta  entonces  a  nadie  que  no  fuese  oriundo  de  esas  tierras  se  le  había  ocurrido  celebrar  una  boda  en  aquella  humilde  y  pequeña  pero  bellísima  iglesia  del  siglo  XII.  Sin embargo  allí  estaban  ellos.  Ella  de  otro  mundo  y  cultura  enamorada  hasta  la  locura.  Él  de  tierra  adentro  algo  asustado  ante  algo  que  no  era  lo  establecido  por  las  costumbres.  Poca familia,  pocos  amigos  y  un  cura  casi  tan  joven  como  los  novios  que  iba  a  celebrar  su  primer  matrimonio.  Los  amigos  los  miraban  entre  sorprendidos  y  admirados  por  el  valor  de  aquellos  dos  jóvenes  capaces  de  romper  con  los  anclajes  dispuestos  por  la  sociedad.  La  familia  preocupada  ante  la  loca  decisión.  Ella  segura,  él menos,  ella  no dudaba  en  que  serían  capaces  de  salir  adelante,  de  vivir  la  aventura  de  sus  vidas.
El  tiempo  ha  pasado  y  aunque  hubo  tormentas  que  a  punto  estuvieron  de  hacer  naufragar  la  nave  lograron  siempre  llegar  a puerto  y  reparar  los  daños.  Para  seguir  la  singladura.
Hace  hoy  cuarenta  y  dos  años  que  se  comprometieron  a  navegar  juntos.  Hoy  uno  de  ellos  pronto  abandonará  la  nave  para perderse  en  el  infinito  azul. Hoy  lloran  lágrimas  de amor  ante  la  eterna  separación  de  una  vida  que  se  inició  hace  cuarenta  y  dos  años.