Francia

Con  veinte  y  pocos  años,  poco  dinero,  una  pequeña  tienda  de  campaña  y  aquel  127  rojo, al  que llamaban “tomatito”    la  recorrieron juntos  por  primera  vez.  En  los  castillos  de  La  Loira  le  contó  las  intrigas  de  la  reina  Catalina  de  Medicis.  Los  lances  de  amor  y  crueles  envenenamientos  que  sus  muros  ocultaban.  Le  hizo  imaginar  los  torneos  e  insidias  palaciegas  en  las  que  dejaban  su  vida  quienes  los  habitaban.  Al  escucharla podía  hasta  oír  los  caballos  subir  por  la  imponente  rampa  del  castillo  de  Amboise.  Después  París ,  el  Sena,  la  isla  de San  Luis,  la  plaza  de  Vosge  y   el  barrio  en  el  que  había  vivido.  Fueron  a  los  Alpes  y  al  Mont  Blanc  para  encontrarse  con  las  montañas  más  espléndidas  que  nunca  había  visto.  En  Alsacia  pasaron  una  noche  en  la  casa  de  aquella  tía  suya  tan  estirada.  Recorrieron  la  Bretaña  y  Normandía.  En  Houlgate  le  mostro  la  que  en  su  día  fue  la  casa  de  verano de  su  abuela  y  donde  acudía  toda  la  familia.

Y  siempre  regresaban.  Unas  para  mostrarle  París  a  su  hijo,  otras  para  asistir a  un  maravilloso  concierto  con  instrumentos  de  viento  iluminado  por  velas,  en  una  de  las  más  bellas  y  recoletas  iglesias  románicas  de  la  ciudad  o,  simplemente  por  el  mero  placer  de  recorrerlo  una  y  otra  vez.  Y  de  nuevo la  Loire,  era  como  una  tradición. Le enseñaron  a  su  hijo  la  grandeza  de  aquellos  castillos  y  le contaron  la  vida  de  los  reyes  y  reinas  que  allí  moraron.  Las  visitas  a  la  Rochelle    a  ver  al  tío  Jean  tan  amable  y  cortés  que  siempre  les  invitaba  a  cenar  bogavante  en  el  mejor  restaurante  y  les  contaba  su  vida  como  director  de  las  minas  de  Madagascar.  Y  a  la  tía  Lilly  en  su  casa  de  campo  de  Chantilly  siempre  elegante  y  perfumada  contándoles  la  historia  de  su  madre  concertista  de  violín  y  su  padre  un  noble  oficial  sueco.    

Y   Biarritz  y  San  Juan  de Luz,  las  cenas  en  Ches  Albert  cigalas  o,  moules  en  Ciburne  con  un  buen  vino  rosado   frío;  esperando  el  rayo  verde  a  la  caída  del  sol.  Y  la  playa  de  Hendaya.  ¡Siempre  Francia  en  su  vida!  Ahora  cuando  desde  el  automóvil    la  veía  pasar  y  en  los  paneles  de  la  autopista  leía  todos  aquellos  nombres  que  formaron  parte  de  su  historia  le  dolió  el  alma.  Nunca  más  la  viviría  con  él.  Nunca  más  regresaría  a  ninguno  de  esos  lugares  con  él.  Francia  no  era  más  que  el  recuerdo  de  su  ausencia.          

Acorralada

Cuánto  miedo,  cuánta  incertidumbre,  cuánto  no  saber  qué  hacer.  ¡“No  te  equivoques,  solo  somos  tu  y  yo”  cuántas  veces  se  lo  dijo!  Y  no  lo  acababa  de  creer.  Ahora  sola  y  perdida  ante  la  vida  se  da  cuenta  de  la  profunda  verdad  que  encerraban  sus  palabras.  Nadie  la  sacará  de  la  tristeza.  Nadie  resolverá  su  vida  vacía.  Nadie  la  mirará  con  amor  y  ternura  ni,  tomará  su  mano  ni,  rozará  su  piel.  Sin  rumbo  abre  los  ojos  cada  día  buscando  encontrar  una  razón  que  no  encuentra.  Hundida   en  la  desolación  vuelve  a  pensar  en  descansar  y  perderse  para  siempre. 

Junto A Ella

Ella  fue  su  ventana  al  mundo,  a  la  libertad  y  al  sexo.  Con  ella  descubrió  que  el  mundo  iba  más  allá  de  su  provinciana  ciudad  y  era  hermoso.  Con  ella  descubrió  que  la  libertad  no  tenía  precio  y  era  imprescindible.  Con  ella  descubrió  que  el  sexo  era  bello  y  limpio y  no  había  pecado  alguno  en  él.  Junto  a  ella  encontró  un  universo  más  amplio,  más  diáfano  y  menos  opresor. Junto  a  ella  encontró  la  pasión  por  la  vida.  Junto  a  ella  encontró  el  amor.  Junto  a  ella  murió.       

Con Sentido Del Deber

Si  algo  tiene  a  su  favor  es  que  posee  un  gran “sentido  del  deber”.  Le  comentó

Esas  palabras  le  hicieron  comprender  muchas  cosas  y  encontrar  explicación a  otras  tantas.  Nunca  lo  había  pensado  a  pesar  de  haber  tratado  durante  mucho  tiempo  de   entenderla.  Ese  acercarse  a  ellos  desde  esa  especie  de  generosidad  que  ella  siempre  percibió  como  lejana.  Esas  frases  extrañas,  duras  y  fuera  de  contexto  que  a  veces  decía  salidas  de  su  subconsciente.  Ese  darle  a  entender  sin  quererlo  que  nunca  la  quiso.  Ese  desinterés  oculto  por  sus  vidas.  Ese  no  creer  en  ellos.  Sin embargo  cuándo  llegó  el  dolor  atroz  de  su  partida  con  ellos  estuvo.  Cumplió  eficaz  su  cometido  con  esa entrega  tan  propia  de  ella;  sin  ternura.  Cumplía  con  el  sagrado  “sentido  del  deber”.  Se  lo  habían  inculcado  como  máxima  de  vida.  Por  eso   se  sentía  superior,  poseedora  de  bondad.  Pero  le  faltaba   amor  y  el  “deber”  sin  él   es  triste  y  frio.  Quizás   su  vida  llena  de  obligaciones  por  el  deber  cumplido  la  dejó   incapaz  de  entender  a  quienes  aman   apasionadamente  por  todos  los  poros  de  su  piel.                

Paisaje

Desde  aquel rincón casi  escondido  del  parque  se  dominaba  la  magnífica  campiña  inglesa.  Verdes  colinas,  tupidos  bosques  y  un  pequeño  lago  al  fondo  componían  el  bello  paisaje  que  contemplaban.  Al  fondo  entre  los  árboles  se  podía  ver  la  hermosa  casa  victoriana  con  sus  techos  en  pico,  torres redondas  y  chimeneas  de  ladrillo. Todo  parecía  surgir  de  una  novela  de  Jane  Austen.  De  un  momento  a otro  verían  por  los  jardines  o  el  sendero  a  sus  personajes  de  Sense  and  Sensibility  discutir  apasionadamente  sobre  la  conveniencia  o  no  de  tal  o  cual  actitud.

¡Cuánto  le  hubiese  gustado  el  verdor  de  esa  campiña,  su  apacible  y  relajante  horizonte  y  la  armonía  tranquila  de  su  naturaleza! 

Caminó  por  el  sendero en  medio  de  la  paz  que  el  lugar  le  ofrecía.  La  crueldad  de  su  ausencia  se  adormecía  en  aquella  quietud.  La  compañía  de  su  hijo  lograba  con  su  cariño  y  comprensión  mitigar  su  pena  haciéndola  menos  hiriente.  Pensaban  en  él.  Hablaban  de  él.  Lo  añoraban.   Sabiendo  lo  feliz  que  hubiese  sido  paseando  con  ellos  y  lo  mucho  que  le  hubiera  gustado  la  hermosa  mansión  de  Standen.

No  había  día  en  que  no  lo  recordase.  No  había  día  en  que  no  pensase  en  él.  No  había  día  en  que  no  quisiese  tenerlo  con  ella.  No  había  día  en  que  la  vida  no  le  resultase  un  camino  duro  sin  aliento.          

Un Año Después

Hace  un  año  en  la  pequeña  terraza  de  madera  que  él  mismo  había  construido  rodeados  por  las  hortensias  y  los  geranios  de  yedra,  le  propuso  que  le ayudase  a  montar  el  blog-literario. 

Piensa  el  nombre.  Le  dijo.

No  tardó  mucho  en  proponerle  uno.

“Las  Puertas  Mágicas”.

Me  gusta.  Le  respondió  ella.

¿Y  qué te  parece  Sensaciones?  

Perfecto. Los  micro-relatos  son  al  fin  y  al  cabo  sensaciones en  las  que  debo  desarrollar  una  idea  de principio a fin.  Además  yo  escribo  desde  mis  emociones. Me  gusta.  Lo  montamos  en  tres  apartados  Cuentos  de  Amor  y  Muerte,  Otros  Relatos  y  Nuevos  Relatos.  De  esa  manera  recopilo  los  ya  escritos.  La  nueva  creación  la  incluiré  en  los  Nuevos  Relatos.

Él  con todo cariño le monto el blog  y  ella  feliz  lanzó  sus  escritos  al  mundo  a través  de  la  red. Qué  lejos  estaban  entonces,  cuando  en  esos  atardeceres  largos  y  cálidos  del  verano  él  leía  las  alarmantes  noticias  económicas  y  ella  escribía,  de  sospechar  que  la  muerte  le habitaba.  En menos  de  un  mes,  con  aquel  análisis  rutinario  se  desató  la  pesadilla.  Pronto  los  dos  se  dieron  cuenta  del  oscuro  camino  que  se  abría  ante  ellos.  Lo  afrontaron  con  valentía.  Se enfrentó  a  una  cruel  y  terrible  operación,  a  dos  meses  de  hospitalización  para  comprobar  poco  después  que  el  mal  corroía  sus  entrañas  invadiendo  su  cuerpo.  Juntos  regresaron  a  su  hogar  a  esperar  a  la  parca  llegar.  Fue  cruel  y  malvada.  Se  ensañó  sin  piedad.  Aún  así  supieron amarse.  Él  ocupándose  de  resolverle  su  bienestar  futuro  y  ella  en  aliviarle  su  dolor  ofreciéndole  su  ternura.

Durante  esos  siete  meses  siguió  escribiendo.  Pero  no  incluyó  nada  en  los  Nuevos  Relatos.  Todos  sus  escritos,  más  sensaciones  que  nunca,  formaron  parte  de  lo  que  un  día  llamo  “Cuentos  de  Amor  y  Muerte”  sin  saber  que  serían  los  más  suyos,  los  más  vividos,  los  menos  imaginarios.  Él  se  fue  y  ella  aún  más  dolida  y  herida  que  nunca  sigue  escribiendo  un  año  después,  en  el  blog  que  él  le  preparó  Las  Puertas  mágicas- Sensaciones,  sus  relatos  en  “Cuentos  de  Amor  y  Muerte”.        

Ginebra

El paisaje  que  ante  sus ojos  se  deslizaba  suavemente  al  compás  del  pequeño  barco  que  hacía  el  paseo  del  lago  de  Leman  era  hermoso  en  ese  día  verano.  El  cielo  de  un  azul  perfecto  dejaba ver  las  cumbres  imponentes  y  nevadas  del  Mont  Blanc.  El  verdor  de  sus  orillas,  las  villas  y  las  opulentas  mansiones  que  se  deslizaban  ante  ella  la  llenaban  un  sabor  agridulce.  Se  decía  que  él  estaba  con  ella  y  con  ella  disfrutaba  del  bucólico  paseo.  Pero  no  era  fácil  engañar  su  soledad.  Conocía  la  ciudad  y  la  recordaba  bastante  bien.  Sus  hermosos  jardines,  su  famoso  “chorro de  agua”,  la  parte  vieja  en  la  pequeña  colina  con  sus calles  empinadas  los  recorrió  con  una  sensación  de  tristeza  callada  y  ausencia.  Dejó  Ginebra  como  quien  deja  a  una  dama  somnolienta  en  un  sopor  antiguo  y   mientras  el  avión alzaba  el  vuelo  en  medio  de  un  cielo  azul  perfecto  las  lágrimas  se  deslizaban  por  su  rostro  como  lo  había  hecho  la  ciudad.    

Pasa El Tiempo

Nunca  pensó  que  el  mundo  se  le  iba  venir  abajo.  No  realizó  durante  esos  meses  tan duros  de  su  adiós  enredada  como  estaba  en  una  tela  de  araña  de  medicinas  y  cuidados  con  el  único  pensamiento  de  atenderlo  que,  si  bien  como  ella  le  dijo  él  viviría  en  ella;  ella  no  iba  a  poder  vivir  sin  él.  Pasa  el  tiempo,  ese  del  que  dicen  lo  cura  todo  o  el   que  en   realidad  tan  solo  adormece  el  alma  y   su  pena. Y,  ella  sigue  sin  alma  y  sin  vida.  Busca  y  no  encuentra.  Lo  que  ve  no  le  gusta.  Vivir  esperando  lo  que  nunca    llegará  mientras  se  va  pasando  la  vida.  No  es  capaz  de  engañarse,  no  es  capaz  de    mentirse  y  hueca  con  las  entrañas  vacías  busca  pero  apenas  logra   aturdirse  y  no  pensar.  La invade  un  enorme  cansancio  y  quisiera  volar  y  perderse  en  la  nada.  Ya  no  le  importa  que  no  la  entiendan.  Que  no  quieran  saber  de  su  dolor.  Sola  encontrará  la  salida.  Todavía  se  puede  morir  de  amor.

Todo Son Recuerdos

  

Cuando  de  nuevo  su  casa  ha  quedado  en  silencio  y  los amigos  se  han  ido,  aflora  el  vacío  de  su  ausencia  oculto  por  el  pudor  que  esconde  su  dolor  ante  los  demás  y  las  lágrimas  de  nuevo  resbalan  por  su  rostro.  Sentada  en  el  escritorio  que  él  escogió  para  ella  rodeada  de  sus  fotografías  escribe.  Hoy  fue  a  Segovia.  Hizo  el  camino  que  tantas  veces  hicieron  juntos,  le  parecía  llevarlo  a  su  lado  unas  veces  charlando,  las  más  en  ese  silencio  hermoso  de  quienes  se  sienten  unidos  en  él.  Poco  más  de  un  año  ha  pasado  desde  que  estuvieron.  Poco  más  de  un  año  desde  que  frente  al  inmenso  ventanal  disfrutaron  con  la  vista  magnífica  del  acueducto,  la  catedral  y  el  alcázar  mientras  comían  lo  mismo  que  hoy  comió.  Después  se  sentaron  en  esa  misma  terraza  viendo  ese  mismo  cielo  azul  nítido  bello  y  soñador.  Pero  hoy  él  ya  no  estaba  ni  nunca  más  estará.  Ella  sabe  que  es  así  y  se  rompen  sus  entrañas  al  tiempo  que  disimula  su  enorme  pena  para  no  cansar  a  quienes  quieren  consolar  lo  inconsolable.  De  regreso  sola  en  su  automóvil  lo  percibió  tan  cerca  que  le  pareció  llevarlo  a  su  lado  dormido  como  esa  última  vez.  Y,  fue  capaz  de  en  calma  volver  a  su  casa  vacía  sin  él.  Quizás  esta  noche  sueñe  con  decirle  “hacemos  el  amor”  y  él  con  una  sonrisa cómplice  y  una  mirada  dulce   se  acerque  al  tiempo  que  ella  despierta  de  su  sueño.